Cadena perpetua (The Shawshank Redemption). Frank Darabont-Stephen King.

GRAVEDAD SHAWSHANK.

Mi madre tenía el pelo rubio color mantequilla y la cintura estrecha. Recuerdo la nitidez de su silueta y no otra. Será porque en ella se esconde el aroma del pan tostado y del melocotón Melba de los domingos, y será también porque, en estos días, sigue siendo la única que no me ha abandonado en sueños, cuando la memoria se vuelve un órgano sucio y mentiroso, cuando ya se ha perdido toda la verdad sin reservas.

Del final de la tarde en esta biblioteca se descuelgan los cuerpos sin vida de tantos que estuvieron aquí, el silencio de sus frentes cansadas, los cuervos escondidos en los bolsillos de sus chaquetas de lana raída.

Sé que dicen de mí que me he acostumbrado, que estoy institucionalizado... Soy la antítesis de Andy Dufresne, fuera no brilla la lluvia bajo la luna.

Hubo un tiempo en el que fui libre para elegir mis pasos, un tiempo en el que las horas pasaban mansas y las nubes no eran más que espuma aplastada sobre un cristal. Ahora ya no me fijo en esas cosas.

Encontré un libro de Robert Frost en lo alto de una estantería la semana pasada, justo antes de que me diesen la libertad.

Leer estos poemas en las calles o en este cuarto nunca me hizo sentirme menos inútil, ni menos culpable, insomne o abandonado, pero por la noche, cuando miro allí arriba los nombres de otros que estuvieron aquí y el mío junto a ellos, algo me empuja a seguir.

Por eso escribo poesía. Un día no tendré que pensar en nada, no tendré que recordar nada.

Dos caminos se bifurcan

En un bosque amarillo

Y apenado por no poder tomar los dos

Siendo un viajero solo,

Largo tiempo estuve de pie

Mirando uno de ellos

Tan lejos como pude

Hasta donde se perdía en la espesura.

Entonces tomé el otro,

Imparcialmente,

Y habiendo tenido quizás

La elección acertada,

Pues era tupido y requería uso;

Aunque en cuanto a lo que vi allí

Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana

Yacían igualmente.

¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!

Aún sabiendo el modo en el que las cosas siguen adelante.

Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos,

Debo estar diciendo esto

con un suspiro de aquí a la eternidad:

Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,

Yo tomé el menos transitado,

Y eso hizo toda la diferencia.

                                  Robert Frost. The road not taken.